La pluie frappait les vitres du café lyonnais avec la régularité d'un métronome détraqué. Clara gardait les yeux fixés sur la surface noire de son expresso refroidi, y cherchant peut-être un reflet qu'elle pourrait enfin reconnaître. Cela faisait six mois. Six mois qu'elle tentait de rassembler les morceaux qu'elle avait laissés derrière elle.
Le carillon de la porte d'entrée tinta, arrachant un frisson à la cloche en laiton. Une bourrasque d'air glacé balaya la salle, emportant avec elle l'odeur rassurante des grains torréfiés. Elle ne leva pas les yeux. Elle avait appris à devenir invisible, à se fondre dans le mobilier pour que le monde glisse sur elle sans jamais l'atteindre.
Mais l'homme qui venait d'entrer ne glissait pas. Il s'imposait.
Même sans le regarder, Clara perçut le changement de pression dans la pièce. Le brouhaha des conversations s'éteignit une fraction de seconde, comme si l'oxygène venait d'être aspiré. Rahul retira son manteau sombre d'un geste méthodique, ses gestes d'une précision chirurgicale. Chaque pièce de son esprit était à sa place, chaque mouvement calculé.
Il s'avança vers le comptoir. Son regard balaya la salle, évaluant les issues, les visages, les menaces potentielles. C'était un réflexe. Une seconde nature forgée par la discipline et la douleur. Puis, ses yeux s'arrêtèrent sur la table du fond. Sur elle.
À cet instant précis, les rouages parfaitement huilés de son esprit s'enrayèrent. Face à cette silhouette recroquevillée, le silence devint soudain la seule arme qu'il ne savait pas manier. Leurs chemins, qui auraient dû rester parallèles à jamais, venaient de se percuter.
L'amour, diraient certains, est un refuge. Mais alors que Rahul s'approchait lentement de sa table, Clara sut instinctivement que ce qui venait de franchir la porte n'avait rien d'un abri. C'était un champ de bataille. Et aucun d'eux n'en sortirait indemne.